Tu eras também uma pequena folha
que tremia no meu peito.
O vento da vida pôs-te ali.
A princípio não te vi: não soube
que ias comigo,
até que as tuas raízes
atravessaram o meu peito,
se uniram aos fios do meu sangue,
falaram pela minha boca,
floresceram comigo.

Pablo Neruda

Vênus

Quando a sua voz me falou: vamos

Eu vi deus sentado em seu trono: vênus

A religião que nós dois inventamos

Merece um definitivo talvez... pelo menos

Perceba que o que me configura

É sempre essa beleza

Que jorra do seu jeito de olhar

Do seu jeito de dar amor

Me dar amor

Não te dei nada que seja impuro

No futuro também vai ser assim

Se hoje amanheceu um dia escuro

Foi porque capturei o sol pra mim

Perceba que o que te configura

É sempre essa beleza

Que jorra do meu jeito de olhar

Do meu jeito de dar amor

Te dar amor

Perceba que o que nos configura

É sempre essa beleza

Que jorra do nosso jeito de olhar

Nosso jeito de dar amor

Nos dar amor

Não falo do amor romântico,

Aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.

Relações de dependência e submissão, paixões tristes.

Algumas pessoas confundem isso com amor.

Chamam de amor esse querer escravo,

E pensam que o amor é alguma coisa

Que pode ser definida, explicada, entendida, julgada.

Pensam que o amor já estava pronto, formatado, inteiro,

Antes de ser experimentado.

Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta.

A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, inventado e modificado.

O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita.

O amor é um móbile.

Como fotografá-lo?

Como percebê-lo?

Como se deixar sê-lo?

E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor nos domine?

Minha resposta? o amor é o desconhecido.

Mesmo depois de uma vida inteira de amores,

O amor será sempre o desconhecido,

A força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.

A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação.

O amor quer ser interferido, quer ser violado,

Quer ser transformado a cada instante.

A vida do amor depende dessa interferência.

A morte do amor é quando, diante do seu labirinto,

Decidimos caminhar pela estrada reta.

Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos,

E nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim.

Não, não podemos subestimar o amor não podemos castrá-lo.

O amor não é orgânico.

Não é meu coração que sente o amor.

É a minha alma que o saboreia.

Não é no meu sangue que ele ferve.

O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.

Sua força se mistura com a minha

E nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu

Como se fossem novas estrelas recém-nascidas.

O amor brilha. como uma aurora colorida e misteriosa,

Como um crepúsculo inundado de beleza e despedida,

O amor grita seu silêncio e nos dá sua música.

Nós dançamos sua felicidade em delírio

Porque somos o alimento preferido do amor,

Se estivermos também a devorá-lo.

O amor, eu não conheço.

E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo,

Me aventurando ao seu encontro.

A vida só existe quando o amor a navega.

Morrer de amor é a substância de que a vida é feita.

Ou melhor, só se vive no amor.

E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

Paulinho Moska

Flor

"O que aconteceria se você dormisse?
E depois sonhasse?
E no sonho fosse até o céu e
colhesse uma estranha e bela flor?
E quando acordasse,
tivesse a flor nas mãos?

Ah! E então????"

Samuel Coleridge

O Vento

Gostaria de ser capaz de entender o vento. Sempre tão raivoso, bate na face e corta sem dó. Gostaria de entender seu formato, sentir seu cheiro, ouvi-lo cantar. Sou como o vento, incostante, incansável, sem forma.
Gostaria de entender minha alma. Que com tamanha impulsividade derrama lágrimas ao vento tentando sentir-se mais livre. Livre da frieza que a impregna e cortam os que amam. Livre de si mesma.
Gostaria de repintar as estrelas. Estrelas são gotas que escorrem dos olhos e são levadas pelo vento. Grudam-se em uma imensidão de veludo negro e choram chuva por todos os lados. Lados exatos que não sou capaz de compreender.
Gostaria de hoje a noite ser capaz de sentir o vento, tocar minha alma, olhar para estrelas e compreender o significado de tudo o que me cerca. Quem sou eu? O que sinto? Um vazio imenso é a resposta. Com frieza, fecho os olhos e tento sonhar.

Texto retirado do blog Pseudologia Fantástica

Me perdendo

Eu sei, parece-te que perdi o fio à meada, mas não. Tive de fazer parágrafo porque a pergunta pedia-me que te olhasse nos olhos e sabes que me perco sempre em qualquer dos lugares onde guardas a ternura.
Sandra Costa

[a verdade é que me perco em qualquer parte de você!]

Dia de Mia Couto por aqui...

(...)

- Pois eu dou licença a teus olhos:
fiquem verdes, tão verdes que amarelos.
E os olhos do escuro de amarelaram. E se viram escorrer, enxofrinhas, duas lagriminhas amarelas em fundo preto.
O escuro ainda chorava:
- Sou feio. Não há quem goste de mim.
- Mentira, você é lindo. Tanto como os outros.
- Então porque não figuro nem no arco-íris?
- Você figura no meu arco-íris.
- Os meninos têm medo de mim. Todos têm medo do escuro.
- Os meninos não sabem que o escuro só existe é dentro de nós.
- Não entendo, Dona Gata.
- Dentro de cada um há o seu escuro. E nesse escuro só mora quem lá inventamos. Agora me entende?
- Não estou claro, Dona Gata.
- Não é você que me te medo. Somos nós que enchemos o escuro com nosso medos.
A mãe gata sorriu bondades, ronronou ternuras, esfregou carinho no corpo do escuro.
E foram carícias que ela lhe dedicou, muitas e tantas que o escuro adormeceu. Quando despertou viu que as suas costas estavam das cores todas da luz.
Metade do seu corpo brilhava, arco-iriscando. Afinal?

Mia Couto trecho de "o gato e o escuro"

NÃO O TRAPEZISTA..

Não o trapezista
mas o circo inteiro
se desequilibrava
Como um rio,
no frio, se arrepia

Mia Couto

(e meu corpo inteiro entra em desatino, quando vejo-te, aquele frio que começa na barriga e se espalha, da ponta dos dedos, aos fios de cabelos frizados)

TINHA TANTO...

Tinha tanto medo de solidão
que nem espantava as moscas.

Mia Couto

Adeus

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes!
E eu acreditava.
Acreditava,

porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos.
Era no tempo em que o teu corpo era um aquário.
Era no tempo em que os meus olhos
eram os tais peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade:
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor...
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus

Eugênio de Andrade

(este é o que eu mais gosto!)